Perry Rhodan-Paket 43: Das Reich Tradom (Teil 1) - Perry Rhodan-Heftromane 2100 bis 2149

1.

 

Die galaktopolitische Lage präsentierte sich Mitte 1306 NGZ an der Oberfläche ruhig. Imperator Bostich I. hielt Wort, Terra wurde vom Göttlichen Imperium nicht länger behelligt. Der Imperator gewann durch die ihm verliehene Unsterblichkeit die nötigen Jahrhunderte, das riesige Staatsgebilde ökonomisch zu ordnen. Sein Platz im Kristall der Geschichte schien Bostich I. zu diesem Zeitpunkt bereits sicher zu sein.

Doch Perry Rhodan wusste, dass sich Bostich nicht wirklich gewandelt hatte. Auch einem unsterblichen Arkonidenimperator kehrte der Terraner nicht den Rücken zu. Einer sich bietenden Chance zur Übernahme der LFT hätte Bostich gewiss nicht widerstanden.

Arkon und die Liga waren anno 1306 NGZ keine Feinde mehr – aber Gegner und konkurrierende Großmächte allemal. Wichtigster Zankapfel blieb der Hayok-Sternenarchipel; ein während der SEELENQUELL-Krise von Arkon annektiertes Gebiet, an der Grenze der Imperien.

(Hoschpians Chroniken des 14. Jahrhunderts NGZ;

Kapitel 2.23.1. Schlafende Fehde)

 

An der Oberfläche des Planeten Arkon I herrschte noch die Gluthitze des Tages. Perry Rhodan steuerte seinen Gleiter an der Spitze einer schwer bewaffneten Eskorte in Richtung Mirkandol.

Am Rand der berühmten Palaststadt lag die Villa des Imperators. Bostich I. hatte für den heutigen Tag zu einem Fest geladen. Ein gesellschaftlicher Akt, dem sich Rhodan nicht entziehen konnte: Er war der Terranische Resident, de facto der wohl wichtigste Mann der Liga Freier Terraner, und Bostich war der Imperator des Kristallimperiums.

»Ganz und gar nicht der günstigste Termin!«, nörgelte Reginald Bull vom Nebensitz.

»Nein, Dicker«, versicherte Perry Rhodan seinem Freund seit den Tagen der Mondlandung, nicht ohne einen Hauch von Ironie. »Freundliche Leute veranstalten ihr Fest nicht im arkonidischen Hochsommer. Aber das da unten sind keine freundlichen Leute, vergiss es nicht.«

»Ha! Wie könnte ich!« Reginald Bull, ein rötlicher, fülliger Typ, fing bereits zu schwitzen an, obwohl sie sich im klimatisierten Gleiter aufhielten. »Wenn ich dürfte, würde ich da unten den einen oder anderen Kopf rollen lassen.«

»Ich nehme an, du meinst das sogar ernst.«

»Worauf du aber einen lassen k...«

»Schon gut, Bully. Ich habe deine schlechte Laune zur Kenntnis genommen.«

Eine Phalanx von Raumschiffen schraubte sich in den Abendhimmel von Arkon I. Rhodan folgte ihrem Kurs mit einem langen sehnsüchtigen Blick.

Die Palaststadt Mirkandol, Begegnungsstätte der friedlichen Völker der Milchstraße, lag mitten in der Wüste. Über mehr als vierzig Quadratkilometer dehnte sich die Palaststadt aus, ein funkelndes Riesenjuwel in einem grauen arkonidischen Dünenmeer.

Am Rand des Areals ragte auf Terrassen aus Kristall und Diamant die Villa auf, die dem Imperator persönlich gehörte.

Rhodan ließ den Gleiter auf den Landeplatz der Villa niedersinken. Ihre Eskorte, ein Geschwader robotischer Kampfgleiter aus der Botschaft der Liga Freier Terraner, blieb schwerelos über der Parkterrasse hängen.

Brüllende Hitze umfing die zwei Terraner, als sie ins Freie stiegen. Mit einem Tuch wischte sich Rhodan über seine Brauen, dann baute sich auch schon ein Klimafeld um die beiden aus, das die Hitze abmilderte.

Eine von Parfums und ätherischen Ölen geschwängerte Luft drang durch die weit geöffneten Schwingtüren ins Freie. Zwei mit Silber ummantelte Diener-Roboter nahmen die beiden Terraner in Empfang.

Reginald Bull zupfte unzufrieden seinen Gesellschaftsanzug zurecht. »Und wenn ich nicht gehen will, Perry?«

»Du gehst.« Rhodan grinste humorlos. »Wir gehen beide.«

»Verfluchte Rotaugen.«

Rhodan hob die Brauen und tadelte den terranischen Residenz-Minister für Verteidigung mit einem strengen Blick. »Spreche ich tatsächlich mit dem tollen Kerl, der zwischen Terra und Lepso in jeder Raumhafenbar schon mal Hausverbot hatte?«

»Jawohl, Hafenbars!«, rief Bull leidenschaftlich aus. »Stinkende Maschinisten und verrückte Prospektoren und nicht ... das da!«

Die »informelle« Gesellschaft des Imperators bestand aus gut fünfhundert prächtig gewandeten Personen. Gut die Hälfte entfiel auf Bostichs Gefolgschaft, Arkoniden mit weißem Haar und roten Augen. Ihr zur Schau gestellter Reichtum hätte ausgereicht, davon eine mittlere Kreuzerflottille auszurüsten. Rhodan erinnerte sich nicht, in den letzten hundert Jahren eine vergleichbare Vernissage von Howalgoniumschmuck und exotischen Maßgewändern erlebt zu haben. Er und Bull wirkten inmitten der Pracht wie Mauerblümchen. Die restliche Besucherhälfte verteilte sich auf diverse galaktische Völker. Menschenabkömmlinge und Blues stellten die zahlenmäßig stärksten Kontingente.

Ein kostbares Kachelmuster bedeckte Boden und Decke der Halle, die Wände waren den berühmten Fresken der Lhau'Ragum-Periode nachempfunden. Aus einer Vielzahl von Quellen drang leise, irritierende Musik.

Rhodans Blick fiel auf einen hochgewachsenen, beeindruckenden Arkoniden mittleren Alters, der in eine bordeauxrote, bodenlange Robe gewandet auftrat: Fürst Ligatem da Traversan, dem Bostich »überaus großzügig« die volle Autonomie zugestanden hatte. Daneben präsentierte sich in lederner, historischer Kolonistentracht Kim Tasmaene, der Präsident von Ertrus, 2,50 Meter groß und vierzig Zentner schwer – mit seiner kaum weniger beeindruckenden Gattin.

Zwei in süßliche Duftwolken gehüllte »Witzfiguren«, wie Bull sie grummelnd – und bei eingeschaltetem Akustikdämpfer – nannte, huschten vorüber, die Blicke nicht ohne eine gewisse Scheu auf Perry Rhodan gerichtet. Ihre Gewänder wurden in der Taille von doppelt geschlungenen Goldkordeln gehalten. Barettähnliche, mehrzackige Mützen in Dunkelrot bedeckten ihre kahl rasierten Schädel. Sie gehörten zu den reichsten Kaufleuten der bekannten Galaxis.

Aus einer seltsam tanzenden Gruppe von Gestalten löste sich ein dunkelhaariger Terraner mit jungenhaften Zügen – der jedoch genau wie Rhodan und Bull älter als dreitausend Jahre war.

»Tiff!« Bull winkte dem Mann ungeniert. Rhodan vermerkte, dass die Stimme des Dicken zum ersten Mal an diesem Tag freundlich klang. »Komm doch rüber, wir trinken einen!«

Der hochgewachsene Mann grüßte formvollendet eine Gruppe Antis, Báalols in geschmückten Priesterkutten, wich ihnen jedoch bedauernd aus und schob sich stattdessen an Rhodans Seite.

»Perry, Bully ... Ich sehe, niemand hat euch bisher mit den seltsamen zalitischen Cocktails des Gastgebers versorgt ...?«

»Tolhitós«, wehrte Bull ab. »Die kenne ich. Schmecken so lala.«

Rhodan erkundigte sich gedämpft: »Können wir reden, Tiff?«

Julian Tifflor, Residenz-Minister für Liga-Außenpolitik, zugleich LFT-Sprecher im Galaktikum, blickte mit belanglosem Lächeln um sich. »Meine Leute haben den Saal gescannt. Es gibt nicht ein einziges Richtmikro. Keine Aufzeichnungskristalle, keine Kameras, nichts. Ihr könnt die Akustikdämpfer runterfahren. Wir können zwar nicht ausschließen, dass irgendwo Lippenleser sitzen, die alles mitprotokollieren, glauben es aber nicht.«

Rhodan wies mit einem versteckten Blick auf den zwei Meter großen Arkoniden, der nicht weit entfernt, eigentlich verdächtig nahe, Position bezog. Der Gesichtsausdruck des Mannes erinnerte an einen lauernden Raubvogel. Er war nicht sehr auffällig gekleidet, insofern ähnelte er Rhodan und Bull.

Tifflor nickte dem Mann freundlich zu – worauf dieser sich ruckartig abwandte. »Der neue Cel'Mascant, Geheimdienstchef von Arkon«, erläuterte der terranische Außenminister. »Sein Name ist Khilur da Ragnaari. Du hast sicher die Informationen über ihn gelesen. Khilur war vorher Chef der Geheimdienste des Gerichtsplaneten Celkar. Auf meinem Schreibtisch lag vor einer Woche ein detailliertes Dossier. Er sieht nicht nur aus wie ein Falke, er ist auch einer.«

»Wird er etwas gegen uns unternehmen?«

»Nein. Er ist allerdings sehr neugierig, kennt dich ja nicht persönlich. Bostich würde ihm eine eigenmächtige Aktion allerdings nie verzeihen.«

Bull grinste schief. »Du meinst, Seine Majestät geruht, sich heute mal an die Spielregeln zu halten?«

»Alles andere würde mich sehr überraschen.« Julian Tifflor setzte ein diplomatisches Lächeln auf, das für eine Gruppe prächtig ausstaffierter Arkonidinnen gedacht war. »Also hört zu: Unsere Agenten haben einige interessante Details parat. Ein Informant der Neuen USO hat den Kriegsplaneten Arkon III unter die Lupe genommen. Es sieht so aus, als hätte Freund Bostich in aller Heimlichkeit eine neue Raumschiffswerft errichten lassen. Nicht einmal die USO hat im Vorfeld Wind davon bekommen.«

»Was ist an einer Werft so besonders?« Bull kniff die Augen zusammen, von einer Sekunde zur anderen professionell, und wirkte mit einem Mal wie ein Jäger, der eine Witterung aufnahm. Der nörgelnde Bull, der gesellschaftliche Empfänge hasste oder zumindest so tat, war die eine Seite; der Residenz-Minister für Liga-Verteidigung die andere. »Bostich besitzt Tausende von Raumschiffsfabriken ... Also was stört dich, Tiff?«

Tifflor lachte kurz. »In der Yobilyn-Werft werden anscheinend riesige Pötte hergestellt. Reine Kriegsschiffe, von bis zu zwei Kilometern Länge. Typen von solcher Größe hat Arkon niemals vorher gebaut!«

»Und was will Bostich mit den Dingern?«

»Die Schlagkraft seiner Flotte steigern. Propaganda. Vielleicht will er uns eine Lektion erteilen. Dass Arkon nicht nur die bei weitem meisten, sondern auch die mächtigsten Kriegsschiffe besitzt.«

Eine...