Perry Rhodan 2971: Das Gondische Privileg - Perry Rhodan-Zyklus 'Genesis'

1.

Eine neue alte Herausforderung

 

Gab es etwas Schlimmeres für einen Vater, als sein einziges Kind zu verlieren? Ließ sich das Loch, das so eine Tragödie riss, ließ sich die plötzliche Leere des Lebens irgendwann wieder mit Sinn füllen?

Der Passagier glaubte nicht daran. Gewiss, das schreckliche Ereignis, das ihm den Daseinszweck geraubt hatte, lag noch nicht lange zurück. Vier Monate nach hiesiger Zeitrechnung, seit er sein Kind ins Koma gelegt hatte, um es vor dem Tod zu bewahren. Eine Zeit des Kampfes zwischen Wissen und Hoffnung. Dem Wissen, dass sein Schützling die Erweckung aus dem künstlichen Schlaf mit dem Leben bezahlen würde – und der Hoffnung, dass sich entgegen jeder Vernunft doch alles zum Guten wenden könnte.

Wie besessen arbeitete er an einer Lösung und suchte nach Möglichkeiten, mit seinem Kind zu sprechen, es vielleicht sogar zu heilen. Er verweigerte sich der Realität, genauso wie er es sich versagte, das, was geschehen war, anders als das schreckliche Ereignis zu bezeichnen. Zu schmerzhaft wäre es, den Geist zu öffnen und die Erinnerung an ein gescheitertes Leben einzulassen, an enttäuschte Erwartungen, missbrauchte Fähigkeiten und Verrat.

Zwei Sätze hörte er während dieser vier Monate häufig. Ausgesprochen von seinen Gastgebern, wenngleich er nicht wusste, ob sie ihn damit trösten oder verspotten wollten. Dazu kannte er sie nicht gut und nicht lange genug, konnte weder ihren Tonfall noch die Körperhaltung mit endgültiger Sicherheit interpretieren.

Der erste Satz lautete: Die Hoffnung stirbt zuletzt.

Egal, ob Trost oder Spott, die Worte enthielten eine tiefe, bittere Wahrheit: Die Hoffnung starb zuletzt. Aber sie starb.

Nicht einmal zwei Wochen lag es zurück, dass die des Passagiers gestorben war. Gleichzeitig mit seinem Kind. Beide von rücksichtslosen Kriegern und Strategen geopfert. Oder ermordet. Gefallen in einem Kampf, in den das Schicksal ihn gedrängt hatte, mit dem er sich aber nicht identifizierte.

Jede Bewegung fiel ihm schwer. Jeder Gedanke kostete Mühe. Und er bezweifelte, dass sich das jemals ändern würde. Trotz des zweiten Satzes, den er zuletzt so oft gehört hatte: Die Zeit heilt alle Wunden.

Er glaubte nicht daran.

Die Sekunden tropften in seine innere Leere und versickerten, ohne Spuren zu hinterlassen oder sie auszufüllen. Von Heilung ganz zu schweigen. Er war alt. Ihm standen nicht mehr genügend Sekunden bevor, als dass sie etwas bewirken könnten.

Ihm blieb nur eines: sich ablenken. So schwer es ihm fiel, und so sehr es sich anfühlte, damit das Andenken an sein Kind herabzuwürdigen.

»Hier entlang!«, riss ihn die Frau, die neben ihm durch die Korridore des Raumschiffs ging, aus den Gedanken.

Zumindest glaubte er, dass es sich um eine Frau handelte. Da die Länge der Haare, die den meisten seiner Gastgeber auf den Köpfen wuchs, nicht immer Aufschluss über die Geschlechtszugehörigkeit gab, täuschte er sich vielleicht. Außerdem erschwerte die Person eine Beurteilung dadurch, dass sie das Haar links zwar lang trug, es rechts aber komplett fehlte. Stattdessen zierte dort das Abbild mehrerer ineinander verschlungener Kreise ihre Haut.

Auch das andere Merkmal bei Menschenfrauen – eine Wölbung unterhalb des Halses – fiel von Exemplar zu Exemplar unterschiedlich deutlich aus und verbarg sich häufig unter Schutzanzügen oder Uniformen.

Sie – der Passagier beschloss, dass es sich um eine Sie handelte – hatte sich ihm als Airi Unger vorgestellt. »Ich kommandiere die HARL DEPHIN.«

Er fragte sich, welche Rolle Harl Dephin in der Geschichte der Gastgeber gespielt hatte, dass sie ein Schiff nach ihm benannten. War er Soldat gewesen? Ein Herrscher? Oder, was der Passagier für einen wesentlich besseren Grund für eine Namenspatenschaft hielt, ein Wissenschaftler? Verdiente er sich die Auszeichnung als Namensgeber durch besondere Errungenschaften und Erfolge? Oder durch einen tragischen, vielleicht heldenhaften Tod?

Was immer dahinterstecken mochte, auf jeden Fall war Harl Dephin eines gewesen: das Kind eines Vaters. Ob er ihn wohl überlebt hatte, wie es die Natur bei den meisten Spezies vorsah?

Ehe sich der Passagier erneut in trüben Gedanken verlor, versuchte er, sich mit Plauderei von den Schmerzen des Verlusts abzulenken. »Diese Symbole an deinem Kopf, was bedeuten sie?«

Er folgte Unger um eine Gangbiegung, wo sie vor einem Schott stehen blieb. »Was glaubst du, was sie bedeuten?«

»Ich weiß es nicht.« Hätte er sonst gefragt?

Er kämpfte den ungerechtfertigten Zorn nieder, der in ihm aufflammen wollte. Schließlich konnte die Kommandantin nichts für seine Aufgewühltheit. Es gab keinen Grund, die Trauerwut an ihr auszulassen. Im Gegenteil bemerkte er, dass es ihn ein wenig beruhigte, über die Hautzeichnung nachzusinnen. Es beschäftigte seine Gedanken.

Er entwickelte eine Theorie. »Der Kreisfluss des Lebens. Wir entstehen aus dem Nichts und gehen eines Tages wieder darin ein. Aber wir vereinzeln uns nicht. Unsere Leben berühren, überschneiden, beeinflussen und bereichern sich. Sie sind ineinander verschlungen wie die Kreise auf deiner Haut.«

»Das ist hübsch. Das werde ich mir merken.«

Das Schott glitt auf, und sie traten ein.

»Der Transmitterraum«, sagte sie, ohne weiter auf die Hautzeichnung einzugehen. »Es erscheint mir zweckmäßig, dich nicht direkt dorthin zu bringen, wo du gebraucht wirst. Wahrscheinlich würde man uns kaum zur Kenntnis nehmen, dennoch besteht die – wenn auch geringe – Gefahr, dass unsere Ankunft in der angespannten Lage missverstanden werden könnte. Besser, wir gehen kein Risiko ein.«

»Wie du meinst.« Der Passagier wusste nicht, was ihn erwartete. Und ob es ihn überhaupt interessierte.

»Ich kann dir keine Details verraten«, hatte ihm der Gastgeber mit den mechanischen Augen einige Stunden zuvor mitgeteilt. »Aus Gründen der Funksicherheit hat sich Sichu Dorksteiger recht geheimnisvoll ausgedrückt. Ich zitiere: Wir haben hier etwas gefunden, das in das Fachgebiet deines speziellen Gastes fallen dürfte und bei dem wir seine Hilfe brauchen. Sie hat sogar vermieden, deinen Namen auszusprechen, um einem womöglich mithörenden Gegner keine Hinweise zu geben.«

Der Passagier kannte Dorksteiger kaum. Er hatte vor einigen Tagen ein anstrengendes Hologespräch mit ihr geführt. Kurz bevor gleichzeitig Kind, Hoffnung und Lebenszweck gestorben waren. Dass er sich bereit erklärt hatte, ihre Einladung anzunehmen, hatte gewiss nichts mit ihrer Person zu tun.

Die Erwähnung seines Fachgebiets hingegen ...

Außerdem: War es nicht besser, irgendetwas zu tun, anstatt sich dem Schmerz zu ergeben?

Wenn ich bloß die Kraft dafür aufbringen könnte.

Er ging an einigen technischen Geräten und Konsolen vorbei, ohne sie eines Blickes zu würdigen, und trat in den Transmitter. »Ich bin bereit.«

»Sehr gut«, sagte Airi Unger. »Viel Erfolg.«

Sie gab den Kode in die Steuerung ein, aktivierte den Transmitter – und die Umgebung wurde zu einer anderen.

»Schön, dass du es so schnell geschafft hast«, begrüßte ihn eine piepsig-krähende Stimme. »Wobei schnell in Anbetracht der Umstände eher relativ zu sehen ist.«

Er richtete den Blick nach unten, wo ein skurriles Wesen mit großen Ohren, hervorspringender Schnauze und einem aufblitzenden Zahn stand. Im Gegensatz zu seinen Gastgebern, denen nur auf dem Schädel dichtes Haar wuchs, schien den Kleinen körperdeckender Pelz einzuhüllen. Zumindest deuteten der Kopf und die Hände darauf hin.

»Ich heiße Gucky. Bestimmt hast du von mir gehört. Jeder hat das. Und jetzt lass uns nicht länger trödeln. Ich bring dich zu den anderen. Herzlich willkommen an Bord der RAS TSCHUBAI, Moothusach.«

 

*

 

Gucky nahm Moothusach ungefragt bei der Hand, und ehe der sie wegziehen konnte, veränderte sich die Umgebung erneut. Der Transmitterraum verschwand, und eine Krankenstation schob sich an ihrer Stelle in die Wirklichkeit.

Was er darin sah, machte ihn für einen Augenblick sprachlos.

Neben dem Pelzigen und ihm befanden sich zehn Personen und drei Roboter in dem hoffnungslos überfüllten Raum. TARA-irgendwas, wie er sie auch während seiner Zeit in Quinto-Center gelegentlich gesehen hatte.

Die Kampfmaschinen hielten sich im Hintergrund und nahmen keine erkennbare Notiz von Moothusachs und Guckys plötzlichem Auftauchen. Oder sie ließen es sich nicht anmerken. Wahrscheinlich hatten sie mit dem Erscheinen der Neuankömmlinge gerechnet.

Neun der restlichen Anwesenden standen mit dem Rücken zu Moothusach. Der zehnte ruhte in halb sitzender, halb liegender Position in einem voluminösen Sessel. Ein Thoogondu mit einer Verwundung am Kopf. Eine Schneise zog sich von der Stirn aufwärts durch den Panzer aus Knochenplättchen. In ihr – auf dem rohen Fleisch! – wuselten etliche käferartige Kreaturen umher.

Als reichte die Überraschung nicht, einen verletzten Thoogondu vorzufinden, kannte er ihn überdies. Nicht persönlich, aber er wusste immerhin, wen er da vor sich sah: Muisheed, den Ersten Nuntius des Gondus Narashim.

Mehr noch: Bei vier der Versammelten, die vor dem Sessel standen und das – ja, was? Experiment? – beobachteten, handelte es sich ebenfalls um Angehörige seines Volkes.

»Was geht hier vor?«, fragte er auf Interkosmo.

Alle drehten sich zu ihm um. Moothusachs Panzer zog sich zusammen, er glaubte sogar, ihn leicht knirschen zu hören, als er eine der Thoogondu...